Где-то на востоке есть традиция дарить подарки, завертывая их в вороха бумаги. Разворачиваешь, разворачиваешь, а под последней обёрткой - какая-нибудь никудышная хрень. Я сегодня откровенно потерялся - как эти бумажонки, вокруг меня вороха каких-то реакций на внешнее, приобретённые в основном в процессе жизни. Я обомлел, когда под последней "бумажкой" не оказалось НИЧЕГО.
